Ode alla rivoluzione

A te,

fischiata

e schernita dalle batterie,

a te,

piagata dalla maldicenza delle baionette,

levo con entusiasmo

ad aleggiare sull'insulto

dell'ode il solenne

«oh!».

Oh, ferina!

Oh, infantile!

Oh, pezzente!

Oh, grande!

Come chiamarti ancora?

Come ancora ci apparirai, di fronte?

Armonioso edificio

o ammasso di macerie?

Al macchinista,

impolverato di carbone,

al minatore che perfora strati di minerale,

tu dài,

tu dài il tuo pio incenso,

e glorifichi il lavoro umano.

Ma domani

il beato Vasili

invano innalzerà, implorando mercé,

le capriate della cattedrale,

i grifi ottusi dei tuoi sei pollici

diroccheranno i millenni del Cremlino.

Rantola il Gloria

nell'estrema crociera.

Strozzato è lo strido delle sirene.

Tu mandi i marinai

sull'incrociatore che affonda,

dove,

dimenticato,

miagolava un gattino.

E dopo!

Urlavi, folla ubriaca.

I baffi baldanzosi arricciati alla brava.

A Helsinki sbatti fuori,

a capofitto dal ponte,

canuti ammiragli col calcio dei fucili.

Lecca e rilecca le ferite di ieri,

io vedo sempre le tue vene recise.

È per te il filisteo:

«Oh, sii tre volte maledetta!»,

ma anche il mio saluto

di poeta:

«Oh, quattro volte gloriosa e benedetta!».

La nostra marcia

Battete sulle piazze il calpestio delle rivolte!

In alto, catena di teste superbe!

Con la piena del secondo diluvio

laveremo le città dei mondi.

Il toro dei giorni è screziato.

Lento è il carro degli anni.

La corsa il nostro dio.

Il cuore il nostro tamburo.

Che c'è di più divino del nostro oro?

Ci pungerà la vespa d'un proiettile?

Nostra arma sono le nostre canzoni.

Nostro oro sono le voci squillanti.

Prato, distenditi verde,

tappezza il fondo dei giorni.

Arcobaleno, dà un arco

ai veloci corsieri degli anni.

Vedete, il cielo ha noia delle stelle!

Da soli intessiamo i nostri canti.

E tu, Orsa maggiore, pretendi

che vivi ci assumano in cielo!

Canta! Bevi le gioie!

Primavera ricolma le vene.

Cuore, rulla come tamburo!

Il nostro petto è rame di timballi.

Ordinanza all'esercito dell'arte

Cantilenano le brigate dei vecchi

la stessa litania.

Compagni!

Sulle barricate!

Barricate di cuori e di anime.

È vero comunista solo chi ha bruciato i ponti della ritirata.

Basta con le marce, futuristi,

un balzo nel futuro!

Non basta costruire una locomotiva:

fa girare le ruote e fugge via.

Se un canto non saccheggia una stazione,

a che serve la corrente alternata?

Ammonticchiate un suono sopra l'altro,

e avanti,

cantando e fischiettando.

Ci sono ancora buone consonanti:

erre,

esse,

zeta.

Non basta allineare,

adornare i calzoni con le bande.

Tutti i soviet insieme non muoveranno gli eserciti,

se i musicisti non suoneranno la marcia.

Portate i pianoforti sulla strada,

alla finestra agganciate il tamburo!

Il tamburo

spaccate e il pianoforte,

perché un fracasso ci sia,

un rimbombo.

Perché sgobbare in fabbrica,

perché sporcarsi il muso di fuliggine,

e, la sera,

sul lusso altrui sbattere gli occhi sonnacchiosi?

Basta con le verità da un soldo.

Ripulisci il cuore dal vecchiume.

Le strade sono i nostri pennelli.

Le piazze le nostre tavolozze.

Non sono stati celebrati

dalle mille pagine del libro del tempo

i giorni della rivoluzione!

Nelle strade, futuristi,

tamburini e poeti!

Il poeta operaio

Gridano al poeta:

«Ti vorremmo vedere accanto al tornio.

Che sono i versi?

Roba da niente!

Certo che a lavorare mica ce la faresti».

Forse,

il lavoro

è per noi

più caro d'ogni altra occupazione.

Sono anch'io una fabbrica.

E se non ho

ciminiere,

forse,

per me

senza ciminiere è ancora più difficile.

So bene

che non amate le frasi oziose, voi.

Per lavorare, fendete la quercia.

E noi?

Che forse non facciamo col legno lavori d'intarsio?

La quercia delle teste lavoriamo.

Certo

è cosa rispettabile pescare.

Tirare la rete.

E prendere storioni!

Ma non è meno rispettabile il lavoro del poeta:

prendere gente viva, e non pesci.

Una fatica enorme bruciare davanti alla fucina,

temprare i metalli sibilanti.

Ma chi

può accusarci d'essere oziosi?

I cervelli forbiamo con la lima della lingua.

Chi è superiore:

il poeta o il tecnico,

che conduce gli uomini al benessere?

Sono uguali.

I cuori sono motori.

E l'anima è un motore altrettanto complesso.

Siamo uguali.

Siamo tutti compagni operai.

Proletari di spirito e di corpo.

Soltanto insieme

abbelliremo l'universo

e lo faremo rimbombare di marce.

Contro i diluvi di parole innalziamo una diga.

All'opera!

A un lavoro vivo e nuovo.

E gli oziosi oratori,

al mulino!

Fra i mugnai!

A girare le macine con l'acqua dei discorsi.

Troppo presto per cantar vittoria

Cerchiamo il futuro,

abbiamo percorso chilometri di strada.

Per poi

sistemarci da noi stessi in un cimitero,

schiacciati sotto i marmi dei palazzi.

Una guardia bianca,

la scovate, e al muro.

Ma Raffaello l'avete dimenticato?

Avete dimenticato Rastrelli?

È tempo

che le pallottole

risuonino sulle pareti dei musei.

Fuciliamo l'anticaglia coi pezzi da cento pollici delle nostre gole!

State seminando la morte nel campo nemico.

Che non capitiate a tiro, mercenari del capitale.

Ma lo zar Alessandro

non s'erge ancora

sulla Piazza delle insurrezioni?

Là, la dinamite!

Avete schierato cannoni lungo la radura,

sordi alle blandizie delle guardie bianche.

Ma Puskin

perché non l'avete attaccato?

E tutti gli altri

generali della classicità?

Ci siamo messi a difendere le anticaglie in nome dell'arte,

o sarà

che il dente delle rivoluzioni s'è spuntato contro le corone?

Più presto!

Dileguate il fumo sul Palazzo d'inverno,

fabbrica di maccheroni!

Per qualche giorno che abbiamo sparacchiato fucilate,

già pensiamo:

lasceremo il passato con un palmo di naso.

Ci vuol altro!

Cambiar di giacca fuori,

è poco, compagni!

Rivoltatevi di dentro!